Canção para a menina maltratada - Celso Gutfreind

Não, não será com métrica

nem com rima.Uma coisa sem nome violentou uma menina.Ação barata sem a pratado pensamento o ouro do sentimentoo dia da empatia. Noite.Uma coisa. Não era o lobonem o ogro nem a bruxa,
era a fúria do real
sem o carinho do símbolo.
Stop, a poesia parou.
Ou foi a humanidade?
Stop nada, a menina sente e segue
com métrica, rima, graça, vida.
Onde está tua vitória, ignomínia?
Uma prosa continua
poética como era
saltitante o bastante
para não perder a poesia.
A coisa (homem?) é punida como um lobo
no conto de verdade. E imprime-se um nome
na ignomínia.
A menina liberta expressa
ri e chora, volta a ser
qualquer (única) menina.
Pronta para a métrica
pronta para a rima
pronta para a vida
(canto de cicatriz),
pronta para o amor a dois,
à espera, suave, escolhido.

Pulso

Noite escura.

Calma perdida.

Promessas quebradas.

Alegrias fingidas.

A vida sofrida. 

A alma ferida.

A alma reconstruída. 

Tudo escorre pelas mãos.

Frias e sombrias.

Ideias inatas.

Ideias fixas.

Sede e fome de outro alimento.

Da gota que mostra o ultimato.

Do frio mármore e terra quente.

Da dor que acaba com o tormento.

Do último suspiro. 

Ângulos

Meu corpo é feito de janelas.

Embaçadas pela neblina.

Iludindo meus passos.

Uma casca, uma farsa, um marco.

Oculto em meio à rotina.

Em frente à janela há um muro

Onde pintam a felicidade.

Como ilusionismo,

Desenham o amor, os sorrisos

Mascaram toda a verdade.

Quebrar janelas.

Conhecer a realidade.

Abrir caminhos.

Construir a dignidade.

Entre amores e paredes

Menina. Mulher.

Da tua mente nascem vidas

Que desabrocham e findam

Numa folha de papel. 

Mulher. Menina.

Cuja alma, fascina

Até as estrelas do céu.

Tu que lês nas entrelinhas

Os segredos da vida

De quem viveu mais de mil anos;

Viveu quinze ou dezesseis.

Moça de mente bagunçada

Que reflete uma existência 

de belezas escondidas.

Por trás de dores sentidas.

Entre amores e paredes; 

Teu coração brilha. 

Fiando com diamantes

Cada ponto do tecido

Que forma a trama da vida. 

Poema dedicado a Gleanne Rodrigues, que tem alegrado meus dias e me mostrado que a loucura nem sempre é algo ruim. Rsrsrs

Amor proibido

Eu me apaixonei pela morte, mas ela foi embora.

 Hoje eu vivo a sua procura. 

Quero Escrever o Borrão Vermelho de Sangue - Clarice Lispector

Quero escrever o borrão vermelho de sangue
com as gotas e coágulos pingando
de dentro para dentro.
Quero escrever amarelo-ouro
com raios de translucidez.
Que não me entendam
pouco-se-me-dá.
Nada tenho a perder.
Jogo tudo na violência
que sempre me povoou,
o grito áspero e agudo e prolongado,
o grito que eu,
por falso respeito humano,
não dei.

Mas aqui vai o meu berro
me rasgando as profundas entranhas
de onde brota o estertor ambicionado.
Quero abarcar o mundo
com o terremoto causado pelo grito.
O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções
sem o uso abusivo da palavra.
Só me resta ficar nua:
nada tenho mais a perder.

Este poema me traduz..

Elas

E havia o mundo inteiro. Havia ela e ela. cada uma em seu lugar. Um muro de silêncio. olhares trocados através de frestas de portas e janelas. Tormento. 

Os corações aceleram. os olhares se desviam. Escondidas. Trancadas dentro de si. Uma amo no corpo errado. Ou até no corpo certo, porém vivendo em uma sociedade que rotula tudo como errado. O gosto amargo do preconceito. O tremor causado pelo medo. 

Anitta lutava contra os sentimentos. Reprimia todo seu carinho. Reprimia todo seu desejo... naquele quarto perfeitamente arrumado, Anitta segurava a dor de sua paixão. 

No prédio ao lado, apoiada no parapeito da janela, sonhava Thalia. A fumaça da xícara de café se dissipando. A música tocando no computador. Um pouco de paz para aquele ambiente conturbado. De repente a janela da frente se abre. Anitta. Thalia. Elas não dizem nada. Elas se comunicam pelo olhar.  "Eu te amo" sussurrado. Thalia confirma com um aceno de cabeça. Nada mais importa. Esta noite, enfim, elas irão se amar.