Vinte e sete

São tantas 

palavras

que me

fogem

com o

vento 

frio.

Escondidas
na alma.
Escritas
nos olhos.
Que você
tão bem
sabe ler.

São tantos
silêncios
em que
digo
que
te
amo.

Poemas
não
escritos
que
respiro
pra
você.